Universos paralelos

Creerte extinta y desaparecer en tu respiro. Invocar a las deidades cuando el templo aun no se erigía. Travesía salomónica que, en su retorno, se me torna laberíntica, cual cueva que habita el creador de mi propio "inferno". Noto escepticismo en las lagunas que me ven pasar a tu cercanía, ausente de toda compañía, mientras me desperezo en el asiento del bus. En esta empresa vivo, y si, aunque mis vibras deambulen serenas y piadosas por el necromántico asfalto (imitando los pasos de esos que pagan facturas, compran whiskys caros e insertan billetes entre las tetas de las putas), es por esa carga de neutrino que habito este cuerpo desecho por las arenas del tiempo, las mismas con las que crearon el espejo donde me veo y donde se esconden los duendes que un día jugaron a la rueda, alrededor de nuestra única posesión preciada, carente de lujos, pero magisterio de almas en pena. Quizás es la adrenalina que dosifican las imágenes que en mi mente revolotean. En una, por ejemplo, a tientas por las oscuras calles del centro tu mirada me taladrea los sentidos. En otra, desvelado sobre el piano escucho una melodía desde mis entrañas que me habla, sideral y cósmica, preparada para ser escrita y quizás, al tiempo, ultrajada, pero que, a la primera vacilación mía, matiza a un Pianissimo siendo así esa subfrecuencia que balancea este universo, bajo el umbral  donde reverbera nuestro ultimo beso, en el viejo chiffonier que da lugar a las telarañas y al polvo sobre nuestra foto, en la nervadura de cada hoja de otoño.

El caso es que me he vuelto cleptomaníaco de deseos, camaleon de nuevas selvas queriendo volver a tu fauna, arrancar de ti todo vestigio de civilizacion y hacer de nuestro amor primitivo y salvaje, quizás así viviríamos sin recordar, sin heridas que escocer y así, magullados por tu naturaleza, como en la realidad, viviríamos el amor en mis universos paralelos.

Soneto II

Son los mismos resortes de colores 

Que una vez iniciadas las miradas 

Tan volubles y límpidas lustradas 

Hoy no sucumben, a mi (sus) faroles. 

El frío presupone los clamores 

De tus manos, a mi espalda, terciadas 

Estío de ventiscas cual llamadas 

Que serena el caudal en mis albores. 

¡Oh, tu canto tan íntimo y pulcro! 

La mirada bajo el cristal brillante 

Enmarcada en estrellas, sueños puros. 

Te has quedado en todos ellos cual muros 

Creando ese palacio tan galante 

Espacios donde, trémulo, descubro 

lo noble de un arrullo, 

canto del mirlo, cual presagio atróz 

del alba que llega sin mi (tu) voz.

Reflexiones III

El creer que la lluvia regocija el alma y la fervosa creencia sobre las musas que descienden del Olimpo en busca de hogar, me hace sentir feliz de a raticos y hasta le he sonreído a mi pequeña desdicha.

Solo es una creencia.

Mas, el Nilo se tiñe de sangre, y yo remo, en mi canoa, cual lánguido reposo caudalos de mi escapatoria, ayudado tambien, por mi club de poetas y músicos, abarrotados del cocuy, regurgitando en lo mas profundo de sus vísceras.

El diluvio trae consigo advocaciones del amor, a la par de un semblante enigmático que se transfigura en una acción.

En mi embriaguez: Escribir.
En mi sobriedad: Embriagarme.

La satírica lluvia juega al monopolio conmigo, indecisa en si entrar y acompañarme en mi cafe de las cuatro, o quedarse reducida a unos charcos al brindar el alba.

Mientras la hermana duda te da un respire, posate en mi tragaluz y escucha el martilleo del piano de otrora, al calido ritmo de tu goteo.

El sweater

El fantasma de todo lugar

posado sobre la vela,

enmarca en su cándida sonrisa

sus labios, sonámbulos de tul.

Y en su mínimo rayito de luz

está la lejanía de esos besos usados

y a la par, esas llamadas nocturnas

con sonrisas y sueños efímeros.

Todas las aves vuelan en bandada

huyendo de este desastre,

mientras, cuelgo mi chinchorro

para escribir prosa infinita.

El tumulto y la arena me agobian,

curtiendo su piel de otra, ajena,

y si, es esa agonía

la que me postra en este letargo.

Los caminos sin trazar.

                      

             Las galletitas de avena sin cocción.

                            El itsmo testigo.

              Médanos, algoritmo de adioses.

Todos nuestros.

Y solo un sweater quedó.  

          

El canto del ciervo

Hoy retomo la hoja en blanco

Y penetro en mis sueños noctámbulos.

Hoy retomo esta hoja en blanco

Y pernocto en la cristalina noche.

Y el ciervo me cuenta algo

Que arrastra desde lo alto de la montaña

Nuestro amor será leyenda,

Sus sentidos lo percatan.

Lejanía enemiga

Atenta a mí asedio

Pues el canto del ciervo

No es grano, no es miga.

Hoy tomas el candelabro

Y lo fijas lejos de mi estancia.

“Si es amor”, diría Fito

Mientras yo reposo en tus aguas.

A no ser que la leyenda viva

Seguiré con mi hoja en blanco

Y rompo mi prosa de tirano,

Y juro que esto no será en vano.

Lejanía enemiga

Atenta a mí asedio

Pues el canto del ciervo

No es grano, no es miga.

Sin Título

Sin Final

Un estigma que surge en la penumbra
Burla las calles de su presencia
Mientras bajo un farol
La silueta experta de unos cabellos
Exaspera pudor y quietud.

El mirlo entra en su natural condición;
Oscuro, siempre oscuro, observa
El lento respirar de dos almas
Que celebran un jaleo pero
No caen en la fiesta de los adioses.

La clarividencia del amor
No está en la mente del ave que,
al notar lo magníficamente desdichado que es
Se abre techo a las trincheras
Donde el lápiz traza garabatos
Y lanza granadas sin mirar.

27/04/2015

Final:

Hoy, metralla incrustada,
Sucumbo ante el mirlo que,
Me realiza y deshace,
Como arcilla en el tiempo,
Como yo,
          En tu vida
                    La que nunca fue mía.

30/05/2015

Disonantes

I

Cuál acorde disonante

Hará compañía a este silencio

Que no demora en demolerme,

En llenar de vibras mudas

Este cuerpo de plástico (para ti)

Este cuerpo de ti (para mi)

Símil este silencio

A tu palabra

Trinchera de sentires

Que va llenando de agua salada

Esas mejillas tierras,

Ese acné florecido,

Esos labios,

Sacos donde reposa mi fusil

Cual gatillo apretado

Vibración en si,

Vuelve da capo,

para hacer tronar mi voz.

II

Al otro lado del camino,

Allí,

En la espumosa bruma,

Viajan voces incansables,

Trazando recorrido infinito

Debajo,

Noctiluca sonriendo al cielo,

Tal espejo de sueños,

Que convierte auroras en moños,

Mar en rizos,

Ya no es azul claro,

Ya el alba dio las pinceladas necesarias,

Y llega hasta montañas que oyen,

Cuentos de dragones,

De fieras hambrientas,

De hacer lo posible, Utopía.

III

En pleno armisticio,

Tomo la vieja cafetera,

Y hago de ella su mejor versión,

Ya en taza,

Es como si devorarme fuera placentero,

Cafés, van de arriba a abajo,

Cual plan de Golpe de Estado,

Atizan en mi aorta una flecha,

Y caminando sigilosos,

Cafés van hacia mis mas oscuros pensares,

Y vacía toda persona en mi,

(Esa que se hace),

Y fue allí, en ese sublime instante,

Que comprendí

Que no faltaba una disonancia,

Que el resultado de este jaleo,

Sería otro silencio.

Calderón sin director.

Y acaba el armisticio.